<!--HTML-->
<style>@import url('https://fonts.googleapis.com/css2?family=Merriweather:ital,wght@0,300;0,400;0,700;0,900;1,300;1,400;1,700;1,900&display=swap');</style>
​<div class="cheese_head_wrap">
<div class="cheese_head_first">
<div class="cheese_head_img">

      <img src="http://forumupload.ru/uploads/001b/62/03/3/617294.jpg">

</div>
<div class="cheese_head_info">

      <span>Имя - Фамилия // Каст</span>

      <em>возраст • дата рождения
</em>

      <em>раса или вид • род деятельности • место нахождения</em>


</div>
</div>
<div class="cheese_head_quenta">


Описание вашего персонажа, биография, характер. Все, что хотите в свободной форме.<br><br>

<b>Дополнительные теги для анкеты: (убираем звездочки)</b><br>
<*br> - перенос на новую строчку<br>
<*b><*/b> - ирный текст<br>
<*i><*/i> - курсив<br>
<*img src="ссылка на картинку"> <br>

</div>
<div class="cheese_head_last">
<div class="post_button" id="post_button">пробный пост</div>
<div id="postblock" style="display:none">

Когда Кристиан въехал в Потерянную Милю, было все еще жарко.</br></br>

Он не знал, что это за городок, потому что на дороге не было никаких знаков с названием. Указатель – сосновую доску с выцветшей от времени краской – еще лет двадцать назад сбил один дядька, который решил оприходовать за одну ночь сразу двоих любовниц. Его голова покоилась на груди Водки, а рука – на бедре у Виски, когда он утратил контроль над своим автомобилем. Указатель с названием города до сих пор валялся в нескольких футах от дороги, в густых зарослях пуэрарии, покоричневевший от крови, которая давным-давно высохла.</br></br>

Так что поначалу Кристиан даже не знал, в какой город он въехал. Он знал только одно: он где-то в Северной Каролине, денег почти не осталось, бензин тоже уже на исходе, и весь день было душно и жарко, и солнце все время грозило выглянуть из-за облаков. В общем, даже не зная названия города, Кристиан решил задержаться здесь на какое-то время.</br></br>

Он ехал по шоссе № 42 и свернул с него налево; стало быть, он въехал в город со стороны Скрипичной улицы – мимо вросших в землю трейлеров и покосившихся лачуг, мимо маленьких кладбищ, заросших сорной травой, мимо куч искореженного железа. Он не почувствовал ничего: ни ужаса, ни волнения. По большому счету, ему было все равно, где жить. Я мог бы доехать до Сан-Франциско, – подумал он, – и глядя на мост «Золотые Ворота» и на огни Китайского квартала, я чувствовал бы то же самое. Ему нельзя было вернуться в Новый Орлеан, так что он мог поселиться в любом другом городе. Все равно, в каком.</br></br>

На обочине, у самой дороги, стояла девочка лет семи-восьми, но худенькая и сморщенная, как старушка, в синей рубашке, которая была ей сильно велика. Один рукав уныло болтался, наполовину оторванный. Девочка что-то вертела в руках. Поравнявшись с ней, Кристиан притормозил и опустил стекло. Девочка уставилась на него. Ее серые глаза были такими же пасмурными и выцветшими, как сегодняшнее небо.</br></br>

– Что это за город? – спросил Кристиан. Девочка безразлично пожала худым плечом. Теперь Кристиан разглядел, что было у нее в руках – дохлая крыса с пропыленной шерстью. Ее размозженная голова и передние лапы ссохлись до состояния мумии.

</div>
</div>
</div>
<script type="text/javascript" src="https://forumstatic.ru/files/001b/60/aa/87833.js"></script>